Locxs.

Sabes, últimamente se me va la inspirazión. No, no eres tú, ni yo. Nosotrxs no tenemos ningún problema. Vivimos nuestra realidad como queremos vivirla. Nosotrxs, pobres soñadores, dejamos que los sueños inunden nuestras vidas para dar paso a eso que le llaman locura. Porque, a diferenzia de ellxs, apra nosotrxs los sueños no significan dormir. Los sueños significan llagar a lugares impensables para ellxs. Lugares que no conozen y que nunca conozerán. Nosotrxs, víctimas del prozac, de las habitaziones acoladas, de los 60 euros por hora, de los psiquiatras y hasta, según ellxs, de nosotrxs mismos; nos aislamos en un mundo fictizio donde ponemos los límites de entrada en el que ellxs no partizipan. No se percatan de que somos libres, que nuestra mente puede saltarse cualquier norma imaginable, viajar en el tiempo y traspassar paredes. No se dan cuenta que grazias a ello sobrevivimos al día a día. El problema, no somos nosotrxs, el problema son lxs que estan cuerdxs.







Día 28 de Julio de 2008 || 13:41

Summer.

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Contamos las estrellas con los dedos por que es verano y hay tiempo para todo. Hoy el vinilo gira más rápido de lo normal. Por la mañana no importa despertar por culpa del sol, es verano y dejamos las persianas entreabiertas. La música suena alto. Hay arena por todas partes, mamá dice que sacudamos bien la toalla antes de entrar. Pero no grita, no nos riñe, nadie se enfada, por que es verano. Compramos una helado de esos enormes y de varios colores que luego nunca terminamos. Es verano y el reloj va más lento, pero no importa. El sol me pone las mejillas coloradas. Subimos al tejado y nos estiramos, como siempre. Hoy no buscamos formas. Hoy solo dejamos pasar. En Gavà se hace de noche. En Pals hay alguien que se tira a la piscina. En Montblanc se encienden las primeras luces. Es de noche, pero de igual, en verano parece que hay tiempo para todo.

Palabras.

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- Tú siempre esperas gestos, yo palabras. Vivimos en mundos distintos y dentro de poco más aun.
- No digas eso.
- Soy realista. El corazón me resbala por las tuberías de este cuarto, ya no hay forma de sacarlo.
- ¿Te has vuelto poeta?
- No, lo escribiste tú hace unos meses.
- Vámonos de aquí, ¿eh? Vámonos de este lugar que sólo nos mata a recuerdos.
Venga, ayúdame a recoger tus cosas y vámonos.
- Sólo me quiero llevar una cosa. “Báilame el agua”, ¿te acuerdas?
- Como me iba a olvidar.
- ¿Me lo lees? Nunca lo hiciste.
- Son sólo palabras.
- Sabes que eso es lo que necesito.





Dia 13 de Julio de 2008 || 12:04

Sol.

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Menos mal que existes (y menos mal que sé que nunca te vas a ir)...